"Sólo añadir que, con este relato, gané el primer premio en un concurso que realizó el club Rotario de Torrelavega el año pasado. Para que conste ;). Es de estos de asesinatos y cosas que dan mal rollo. Hala, ¡a leer!"
Jack por fin había terminado de
hacer la mudanza. Por alguna razón, dos tardes de intenso trabajo fueron más
que suficientes para desempeñar la tarea con éxito. Tras haber vivido cinco
años en la lóbrega ciudad de Londres, decidió darse un respiro y trasladarse a
un apartado pueblo del interior de Inglaterra.
El pueblo era la cosa más
sencilla y minúscula que jamás había visto, y comparada con la gran urbe,
parecía un sitio deshabitado. El ayuntamiento, un par de tiendas, tres bares,
dos bloques de pisos y una pista de fútbol vieja componían el núcleo de la
villa. Tras una larga y ciega carretera rodeada de frondosos pinos, se
encontraba una pequeña urbanización compuesta por ocho casas antiguas de color
escarlata, colocadas unas enfrente de las otras, todas iguales pero con
detalles diferentes. Jack había encontrado la segunda casa de la derecha muy
adecuada y a un precio rebajado recientemente. Un sitio agradable donde pasar
un año sabático, en vez de estar encerrado a la oscura sombra de la curiosa
ciudad de Londres.