"KILLJOYS EMPIEZA POR: J"

El crujido de la arena bajo sus botas es apenas perceptible. Sin embargo, a causa del silencio que reina, en sus oídos ese simple movimiento retumba como las pisadas de un elefante en un día de resaca. Su espalda va rozando la pelada pared del refugio, llena de graffitis  y viejos carteles cuyos colores se han desvanecido a causa del sol. Ya comienza a notar cómo los dedos le sudan, la pistola se le resbala ligeramente de las manos. La cosa es que no está muy seguro de si es por los nervios o por el puñetero sol, que lleva pegando todo el día. Tal vez ambos.

De repente, escucha algo parecido a un crujido no muy lejos de su posición,  y sus sentidos se ponen en alerta. Contiene la respiración como treinta segundos, atento a todo lo que le rodea.

- De acuerdo, allá vamos -piensa en lo más profundo de su mente.

Entonces avanza lentamente con un pie. Luego con el otro. Y cuando está al borde de la pared, coge todo el aire que sus  pulmones son capaces de coger y salta hacia el otro lado, con los brazos estirados, la pistola apuntando a su objetivo.

La mencionada presa está de espaldas, pero escucha los escombros que levanta Jet Star al caer sobre el suelo.

- ¿Pero qué cojon...? -es lo único que le da tiempo a decir.

Porque tres segundos después, Jet aprieta el gatillo, y un profuso chorro de un mejunje rojo sale por el cañón, impactando en su camiseta vistosamente, salpicándole ligeramente la cara. El objetivo, también conocido como Ghoul, se queda paralizado unos instantes, indignado:

- ¡La madre que te parió, Jet! -le grita- ¡Joder! ¿Sabes lo MAL que se quitan las manchas de ketchup?

- Ah, estate más atento la próxima vez. -responde el otro levantando los brazos, sonriente.

Buah, llevaba meses queriendo eliminar a ese mentecato, pero siempre se lo quitaba...

- Un momento -interrumpe sus pensamientos-, ¿quién queda en pie?

- Creo que sólo el Ninja y Cherri...

Entonces escuchan un grave grito a lo lejos, proveniente de detrás de unos arbustos, y ven cómo Cherri se desploma sobre el suelo.

- Error. -corrige- Sólo queda el Ninja. Yo que tú empezaría a correr...

Ese maldito Poison. Cómo no. Demasiadas películas de acción, le han trastornado el juicio. Aunque, por otro lado, lleva ganadas como unas siete partidas de PaintBall Killjoy.

Ah, no, pero esta vez va a ser diferente. Lo presiente, siente que va a ser así. Que pronto le dejará la cabeza de un precioso color rojo ketchup... bueno, más de lo que ya lo tiene. Así que vuelve sobre sus pasos, alejándose de Cherri y Ghoul. Si algo ha aprendido en todo este tiempo, es que Poison nunca, pero NUNCA, estará donde te lo esperas.

Carga la pistola con un par de bolsitas de munición y dispone todos sus sentidos de nuevo. Se ajusta bien las gafas de sol, pero aún así nota que le dificultan el apuntar a la sombra.

- Joder -murmura mientras las guarda de nuevo en su bolsillo.

Pero, o ha encogido en estos últimos segundos, o está hoy más torpe de lo habitual, porque ponga como las ponga, no entran ni de una manera ni de otra. Echa un vistazo para asegurarse de que Poison no anda por allí, para después soltar la pistola en intentarlo con las dos manos.

- Venga... joder...

Entonces escucha algo parecido al crujir de una rama detrás de una de las pilas de chatarra que antes se hacían llamar coches. Rápidamente, y con una maliciosa sonrisa en sus labios, agarra de nuevo el arma y avanza cautelosamente, tratando de no hacer ruido. Cuando está pegado al maletero, se canta a sí mismo..

- Uno... dos... y...

Entonces salta hacia el otro lado:

- ¡TRES! -grita disparando al azar

Mas sólo le sirve para malgastar más ketchup, pues allí no hay nadie.

- Ejem... -escucha a sus espaldas

Echa a correr, mamón. Echa a correr y no mires hacia atrás, le dice una vocecilla. Pero su cerebro, siempre tan cabrón, hace que se dé la vuelta.

- ¡SORPRESA! -le grita el pelirrojo arrojándole un chorro de zumo de naranja a la cara.

Con tan buenísima suerte que gran parte impacta exactamente en su ojo derecho:.

- ¡Aaaaah, joder! -se queja el otro, llevándose la mano a la cara.

- ¡Ajajá, tendrás que esperar a que me muera para ganarme! -fanfarronea Poison sin darse cuenta de su pequeño error.

- ¡La madre que te trajo, Pois! ¡Me has dado en el ojo bueno! -prosigue quejándose el otro, tratando de sacar todo el zumo de naranja de su córnea.

El pelirrojo entonces reacciona, y lo ayuda a levantarse, pidiéndole disculpas como cuatro veces seguidas. Todos los demás corren a su alrededor, para ver quién ha salido victorioso esta vez.

- ¿Qué, quién ha ganado? -pregunta Kobra entusiasmado, con un claro manchurrón de café recorriéndole la camiseta- ¡Dime que has sido tú, Jet!

- Tal vez la próxima -le sonríe este.

- ¿Qué ha pasado?

- Le he dado sin querer en el ojo -explica Poison-, ¿estás bien?

- Sí, no pasa nada..., creo... -dice sacando su parche del bolsillo y colocándoselo sobre el ojo dañado.

- Oye, Jet, ¿y esa manía tuya del parche? -le pregunta Cherri Cola con curiosidad- Porque no tiene un ojo vago ni nada, ¿no es así?

- El ojo no sé, pero lo que es el resto del cuerpo... -ríe Kobra

- Cállate -le riñe Poison dándole un codazo.

- No sé, supongo que por simple estética. Me hace parecer un tipo duro -dice mientras se lo ajusta bien- Además, a las chicas les mola

- Ya, si tu lo dices...

Pero lo cierto es que nada ocurre sin un motivo. Esa pequeña manía va más allá de la simple estética.

Mucho más allá.

Todo se remonta a los primeros años de BL/ind, cuadno los Killjoys ni siquiera existían. El comienzo de la opresión a los ciudadanos estaba a punto de comenzar, la tensión ya era palpable en el aire. La guerra iba a estallar de un momento a otro.

Hasta entonces, Jet había tenido una vida como la de otro cualquiera. Con una familia. Con unos amigos Con un hogar. Como cualquier otro.

Y estaba muy unido a todas esas cosas. Pero por encima de todo, estaba unido a su hermano pequeño, Johnny. También tenía uno mayor, Jake (fue él quién le enseñó a tocar la guitarra), pero es que Johnny... Era diferente. Tímido, inseguro... Exactamente como él. Pero en su interior había algo mágico, especial. Hablaba poco, mas cuando lo hacía, parecía que su mente tuviese cincuenta años de experiencia. Era para Star lo que se suele definir como "su ojo derecho". Era simplemente Johnny.

Pero claro, luego llegó BL/ind y la madre que los parió. Esos cabrones... Hacía ya tiempo que había entrado en contacto mediante radio con Dr. Death Defying, y habían estado planeando juntos algo relacionado con no-sé-qué revolución. Pero no fue hasta que BL invadió su casa, llevándose a toda su familia y arruinando su vida, cuando lo comprendió. Llegaron sin avisar, así, de repente. En un abrir y cerrar de ojos, todo lo que había amado desapareció ante él. Logró escapar por la ventana antes de que fuera demasiado tarde, logró encontrar a Dr. Death Defying y los otros Killjoys en mitad del desierto. Desde entonces trató de olvidar su vida anterior, concentrándose en aprender a sobrevivir, a luchar, a manejar los coches, las radios...

Sin embargo, olvidar es prácticamente imposible. Sobretodo si ves cómo tu hermano pequeño es disparado por la espalda, si sientes cómo una parte de ti se muere. Es imposible dejar de sentir ese dolor.

Lo del parche en el ojo no es mera casualidad. Tal vez no sea tuerto ni nada, pero aquel día... Aquel día fue como si le arrancaran el ojo derecho.

***

- Jet, Jet, ¿sigues con nosotros? -escucha decir a Kobra

Jet vuelve en sí, y ve cómo el aludido le balancea la mano por delante de los ojos.

- Para ya, mira que eres pesado -le riñe apartándole la mano.

- Siempre igual, macho... -murmura Poison lazándose varios chorros de zumo de naranja al interior de su boca.

Todos los Killjoys se quedan mirándolo fijamente

- Sí, me gusta beber zumo mientras mato, está jodidamente delicioso. -ríe con la boca llena.

- Bueno -pregunta Ghoul sacudiéndose los pantalones-, ¿limpiamos este desastre, o qué?

Entonces todos los Killjoys se echan a reír. 

Limpiar, dice.